…Мы, наверное, вышли из сумерек.
Словно призраки – кем-то написаны.
Но не тени, не зомби, не хмурые –
Мы живее других за кулисами
Тьмы…
Мы, наверно, решили не прятаться.
Или, может, наврать – чтоб не завидно.
Не раскаяться нам, не попятиться…
Ну скажи: мы когда жили праведно?
Где?
Проходя меж клинками и дулами,
Почему-то сердца неуёмные
Не убилися дурами-пулями,
Да удары наотмашь – никчёмные.
Врёшь!
Может, в этом любовь и скрывается:
Умирать от руки самой ласковой,
Вспоминать – может, что-то осталося,
Снова жить под забвения маскою
Век…
…Ты читай: между строк всё нанизано.
Для тебя – небо с пыльной дорогою,
Для меня – сотни строчек написанных,
И для нас – вновь одна, снова долгая
Жизнь…